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AZINCOURT.
En état cafardeux, comment polir la rime
Qui chanterait l’espoir ? quelle autre que déprime ?
Plus de vers, plus de pieds, tout est à l’abandon,
On ne sait seulement que sonne le bourdon.
L’alexandrin, boiteux, trébuche à l’hémistiche,
L’ode est insaisissable et qu’est-ce un acrostiche ?
Calliope ? en vacance ! Et l’inspiration
Terrassée, a signé son abdication,
Le cœur est sans tic-tac, la tête sans comptine,
La recherche au plus bas, l’esprit, rien ne butine.
Tout est gris, sans parfum, pas d’oiseau, pas de fleur,
Le découragement accable, persifleur …
Mais un sourire a lui dans le flou du mirage.
Un souvenir, un mot, vous ont soufflé : courage !
La plume à nouveau glisse et le message court !
Pour le poète, anglais, la lueur ? AZINCOURT.
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