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ÇA VIENT …
Quatre vingt ans … c’est une cime ?
Pour ceux qui les visent … de loin ?
Avec la vieillesse, ça rime.
Les miens sont là, sans aucun « foin » …
On les envie, on les admire …
« Pas possible ! Il les porte bien !
Il m’en manque tant ! » … on soupire,
On se désespère …, on les tient !!!
L’agréable est que l’on dépasse
Sans trop d’épreuves, les jalons …
Jusqu’à … nonante !!! on se tracasse …
Pour les vœux, nous nous emballons …
En formuler est illusoire,
Ce n’est que jeu, mais sans millions,
Même l’athée arrive à croire …
Qu’est vanité, la rébellion.
La mort ? elle ! n’en craint aucune :
L’incertitude est son humour …
Le choix de l’un, rejet de l’une …
Serait-ce sa forme d’amour ?
C’est le C.V. de la Camarde,
On peut en rire, en discuter …
Elle s’approche, hésite, tarde,
C’est pour mieux se précipiter !
Quatre vingt ans ? vingt ? la centaine ?
Est-ce un hasard ? … Prémédité ? …
Employons le mois …, la semaine …
C’est un C.D. … Délimité.
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