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Puissions-nous écrire en poèmes
Les musiques de nos espoirs,
Frères humains, de nos bohèmes,
Des couleurs et pas seul du noir.
Il n'y a pas que des gros pas-beaux,
Il y a aussi des musiciens,
De tout, des machins pas géniaux,
Sont-ils doués nos opticiens?
Quand, dans la gamme des possibles,
A petits prix vite conquis,
Le bonheur devient incrédible,
Improbable pour bien des vies.
Frères sensibles, artistes en nombre,
A l'espoir vif, pour d'autres sources,
Que celles saumatres et sombres
Pour abreuver d'autres ressources.
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