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Une rose naquit un beau matin de printemps. Son éclosion illumina le rosier de sa magnificence. Etant la plus haute fleur de l’arbuste, le soleil ne se consumait que pour ses majestueux pétales. Forte de reconnaissance, en retour elle ne s’ouvrait qu’à lui. Cette histoire d’amour rendait envieuses les autres fleurs de l’arbuste. En effet celles-ci n’étaient pas pourvues de sa beauté, toutes auraient souhaitées lui ressembler, toutes auraient voulues l’enivrement qui lui était tant alloué, mais leurs peines étaient vaines.
La rose séduisit lors d’une maussade après-midi d’été. Voilé par d’épais nuages, le soleil se consumait malgré lui pour une autre flore. Vint le temps de la cueillette et les hommes désireux de découvrir la plus belle fleur du rosier n’eurent d’yeux que pour elle. Sa cruelle beauté déchaîna les passions. Ensorcelés par les effluves de la divine fleur, les hommes tentèrent de s’en emparer pour leur seul plaisir égoïste. Cependant non dépourvue de défense, la rose les accueillit de ses piquantes épines. Croulants sous les éraflures, la plus part d’entre eux abandonnèrent leur cruelle quête. Seul un homme littéralement envoûté par sa splendeur, passa outre les blessures et arracha la fleur de son arbuste.
Privée de sa sève et son soleil, celle qui ne demandait rien d’autre que de vivre et illuminer le rosier de ses magnifiques pétales ne tarda pas à faner.
La rose mourut un triste soir d’automne. Effondré par la perte de sa fleur préférée, le soleil sombra si bas qu’il emporta avec lui les couleurs du jour. Toutes les roses, blanches, rouges, jaunes, devinrent alors toutes identiques : de sombres roses noires.
La rose pouvait porter la douceur d’un amour sincère, comme la douleur d’un amour éphémère.
S.R
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