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Elle est du temps perdu, la chose du monde.
Dans des *chavirées de rêves pourvus d'amour
Cérès; fane des mains du corps de l'œil fécond;
Académie galante du corps de la moisson
S'éteint ou roule en un grondement de tambour.
Guillerette beauté d'un reflet du poumon
De la terre abritée sous l'épi et le pavot;
Cérès appesantit fait au moule des mots,
Sur la cimaise à vers pleure son abandon.
Où à l'autre bord des soirs s'annulent les chimères
Comme l'explétive. Où tombe dans l'agonie
L'espoir dans la pâle étreinte de l'appétit
D'aimer. Lorsque le verbe est seul tel un désert.
Cérès mon idéale autant que ma fugitive
Là quelque part qui grime une heure lascive.
Le Poète aux manteaux de pluie.
Novembre 2009
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