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Hier encor je pensais, c’en est fini je crois
Je comptabilisais jusqu’à un, deux ou trois…
De quoi parler alors ? Maintenant, que dire ?
Malheur ! Je ne puis plus que Socrate redire ;
Seulement ai-je su, un jour, pour en pâtir ?
Je ressens malgré tout l’indicible complexe
Du plus ignare cancre en tout toujours perplexe...
Qui rit de mon esprit ? Qui saurait compatir ?
Les heureux philosophes ont pour eux la raison
Et l’imbécile heureux ne sait qu’il est un con !
Je tombe dans l’écueil et mire ainsi ma prose
Qui n’en est pas en fait ; je frise la névrose…
Avons-nous donc sur terre un destin destiné
Pour lire un tel sonnet d’un idiot déluré ?
J.H. (fort malheureusement)
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