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Des perles de soleil fusent,hors de la ruche,
Une à une, en bouquets,en jets discontinus,
Y retombent en pluie,et, regorge la huche,
De pollen,de nectar,de pistils bienvenus.
Au départ,est légère et plus sombre,la goutte,
Tout naturellement délestée aux rayons.
Au retour,riches d'or,les corbeilles,la soute!
Le vol est alourdi par les provisions.
L'apiculteur ,ravi ,surveille le quadrille,
Juge de bon aloi la récolte de miel :
Le temps est radieux et son cheptel fourmille.
Pour la tradition,il rend grâces au ciel...
Ses amis,ses voisins, tentés par la tartine
De délice doré,gavés,s'emmielleront...
Il leur dira comment une abeille butine
Et,tous les curieux s'en émerveilleront.
C'est en mai,juin,juillet,la "pointe" mellifère,
Le poète la conte, en rimes sans saison:
Il les cueille au printemps,aux fruits,à la congère,
Dans sa gerbe de mots,pour une floraison.
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