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Neuf heures,ce matin, neuf coups le clocher sonne,
Espacés,réguliers,une annonce de glas,
Suivi d'un trille lent de notes de l'automne:
Le spectre de la mort,lugubre,sourd et las.
Quatre-vingt-quatorze ans,Sophie est décédée.
De ma table,apparaît le toit de sa maison.
Depuis longtemps, ne fume plus sa cheminée,
Objet de souvenirs liés à l'horizon.
De ma mère,elle fut la voisine et l'amie:
Tricots et bavardages,en humant un café!
Voilà vingt-quatre ans que Louise est partie,
Rien n'arrête les plans de l'inconnu fieffé!
Condoléances,Jean, Ginette, Marinette,
Sympathie aux enfants,aux arrière-petits
Qui ne la verront plus aller à la Croisette,
Qui pleureront,plus tard, les vieux qui sont partis.
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