|
Novembre,un soleil flou tourne à basse altitude,
Timide astre indécis de l'arrière- saison...
Il n'est arbre ou talus que son rayon n'élude,
L'ombre des plus petits s'effrite à l'horizon.
La lumière,à midi,pastiche l'estivale...,
Simule le retour de l'été Saint- Martin...
L'après- midi fraîchit,la nuit ,lourde, dévale,
Etoilée ou brumeuse,à l'affût du matin.
Le suivant tend ses rais pour diluer le givre,
Restent les creux d'ubac,d'ombre, teintés de blanc.
Râ,petit,vient marquer la page de son livre:
Un blême et frêle jour qui traîne sur un flanc;
D'un air perdu d'été,ne reste que la grogne
Et le feu des couleurs magiques du lavis!
Un miracle de tons que chaque gel renfrogne,
Une palette d'ors au vieil automne gris!
|