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(à moi ?...,les mêmes ?)
Aux carpes,aux muets,sont interdits les mots.
La pluie est en attente et les rus secs,sans flots!
Les gourmands sont déçus:pas frais le croquembouche,
Le flûtiste apprenti cherche la bonne touche.
Climats,rêves,bonheurs sont liés à l'azur,
A la santé,l'argent,à la paix,à l'air pur.
Le secret se trahit d'un murmure à l'oreille:
<<Perroquet babillard,ton discrédit s'éveille!>>
Dans le cercle local,pas jusqu'à l'univers...,
Mais au sprint,afin que l'autre ne vous devance,
Médisants avérés,redoutez les enfers!
J'écris et je raconte,innocent, en silence!
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