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Le Maître du temps
Ce vieil homme barbu à la démarche sûre,
Qui fixe l’horizon, ne baissant pas les yeux,
D’un rythme soutenu, toujours la même allure,
Il est indifférent à la beauté des lieux.
Il traverse sans peur de terribles orages,
Franchit les océans et marche sur les flots,
Ecarte de sa main les plus épais nuages,
Vêtu d’un manteau blanc, chaussé de croquenots.
Il avance sans bruit, venant du fond des âges,
Ses bras en mouvement comme des balanciers,
Rien ne peut l’arrêter, il est sourd aux tapages,
Empruntant des chemins, des routes, des sentiers.
Durant chaque saison, il est toujours à l’heure,
Marchant le jour, la nuit, de l’été au printemps,
Il s’appelle Khronos et ce n’est pas un leurre,
Vous le reconnaissez, c’est le maître du temps.
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