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Je pensais envolés
L'odeur du plumier en bois
Taché d'encre par endroits
Le porte-plume effilé
La plume sergent-major
Que l'on trempait en se penchant,
Dans l'encrier de verre blanc
Du petit bureau d'écolier,
D'où l'encre bleue laissait sa trace,
Sur le buvard , au bout des doigts
Témoignage tenace
Pour l'élève maladroit
Qui rentrait , en rêvant
Dans les odeurs de l'automne,
A des jeux plus motivants
Qu'un cartable de cuir noir,
S'ouvrant en un clic de désespoir
Sur les fameux devoirs du soir
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