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Le destin des cloches
Notre-dame à Paris, tinte le gros bourdon,
Big ben est cet Anglais qui résonne à London,
Les cloches sont partout, le plus petit village
Possède son clocher depuis le Moyen-âge.
La grosse Savoyarde est reine au Sacré-Cœur,
La Clémence à Genève est la dame d’honneur.
Des graves pour le glas, joyeuses pour la fête,
Pour les proches voisins, elles cassent la tête.
La cloche du matin, pour sonner l’angélus,
Et celle de midi, et le soir encor plus,
Le baptême et la mort, c’est un livre d’histoire.
Elle rythme le temps, annonce la victoire,
Et se tait quelques jours dès le Vendredi-Saint.
La cloche est notre amie, en bronze ou en airain.
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