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Mais quel vacarme, m’arrache à ce tourment ?
Est-ce le glas, frémissant des tours des nations ?
Le roulement des chars, l’écho par destruction ?
Les objets de combat qui tonnent, effrayant ?
Parmi les tumultes, entrecoupés de silences suspendus,
La complainte, saturée de tous ces sons qui surabondent,
Que chaque instant asphyxie et imite, inattendue,
Apparaît comme une mer agitée, où l’ouragan gronde.
Des flux de voix et des houles, paraissent déplacer
Le séjour d’un peuple, et le chuchotis fourmilier
Que la terre produit et dévore, murmures inutiles
De leur creuses existences, hélas, aujourd’hui bien futiles !
Tandis que la nature est en repos silencieux,
A la clarté des néons, ces insectes épient,
Brouillent de leurs chuintements, les intrigues des cieux,
Ils surveillent, attendant la prochaine agonie.
De façon à ce que le bruit qu’ils ont véhiculé,
Revienne les frapper, pour que leur pas me résonne
Et que leurs noms se répandent, eux-mêmes pour se leurrer,
Je l’entends encore, oui, ce monde qui claironnent.
Ces pas sur le pavé, fracassés en rumeur intense,
Sont déjà possédés par le perpétuel silence,
Les genèses se dérouleront sur d’autres flots,
Et ce bruit insensé, que l’homme croit sublime,
S’arrêtera à jamais, suffoqué par l’abîme,
Celui même, qui n’aura plus d’écho !
Khris
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