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Mes mots sont sur le fil de ma mémoire.
Ce fil est celui qui sépare de la folie.
Pour y puiser des mots qui s'en viennent,
Comme ça, et mieux repartir, dans l'au delà
De mes oublis.
Mes mots sont sur un fil, prêts à s'insurger.
Ils trompent leurs consones;
Divorcent de leurs voyelles!
Devenant impropres à la consommation poétique.
Mes mots sont sur un fil, pour s'échapper.
Ne voulant plus de ce statut de prisonnier.
Ils voudraient de temps en temps
Eclabousser mes bouts de papier.
Mes mots vacillent sur le fil du lecteur.
Ne pouvant se nourrir de ma peur.
Ils sont là!...Pour plaire ou déplaire
Pour amadouer ou vous faire fuir.
Mes mots sont juste au bord du fil de ma vie.
A l'attente du mourant de mes journées.
Et prennent peu à peu la texture
De mes nuits, à s'y fondre à jamais.
Mes mots sont tombés en érrance.
Submergés par la moire de mes non-dits.
Voguant entre deux mondes en parallèle
Sans y apercevoir vraiment
L'ESSENTIEL.
Patrick 
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