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Onze ans, c’est l’âge presque idéal.
On est plus un bébé banal.
On va entrer dans le grand bal ?
Plus tard, on se fera la malle.
On sait qu’on est original.
Le canada et l’orignal.
Notre instinct attend le signal.
On pleure, on rit et on a mal.
Pour nous, pas question de cavale.
De fer est encore le mental.
On évolue sans aucuns râles.
Mon père est un être spatial.
Ma mère est vraiment spéciale.
On est prêt pour le carnaval.
On préfère longer le cheval.
Aider tous ces hommes trop bancals.
Sortir le poisson du bocal.
Croire que nous avons un mental.
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