|
Sans même le savoir ce monde ne connaît
Plus la sérénité ni la Paix du Silence;
A chaque Aube battant la terrible cadence,
Arythmie d'un grand Coeur malade d'être né.
Produire et consommer, il ne sait plus donner
Sa présence et son temps à l'être de souffrance;
Ecouter sa complainte et lui faire audience,
Comme un frère, l'aimer, joyeux, s'abandonner.
De son Ciel, évincé, si Bel Ange déchu,
L'Homme prométhéen se fit un dieu sur terre,
De matière, imprégné, indéfiniment...erre.
Corps et âme liés au " Prince de ce monde",
De l'indigne, il jouit et se plaît à l'immonde
Et croit vivre d'Amour pour le temps qu'il échut!
SAINT-AMOUR.
|