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Qu'il plût à Dieu, lenteur ajolie d'un souris
Pour que soient envoûtés le coeur et l'âme d'Homme*,
Il fût à Diable fol, pour en faire la somme
Et singer le Divin, disgrâce d'un grand ris.
Chute des anges beaux jusqu'à l'Homme aguerri
Sous l'Arbre du Désir, depuis, le vers en Pomme,
Le terrible Péché qu'encore l'on consomme,
Chut, il faut remonter pour en être guéri!
A Dieu, silence fait de l'Esprit, Saint Discours,
Centré, orienté, Lieu tenant d'Haute cour;
A Diable, grand bruit est pour tuer le silence.
A Diable, moquerie, long train et bavardage,
La vile singerie, le ris du vieil adage;
A Dieu, le méditant souris de Sa clémence.
SAINT-AMOUR.
(Sonnet irrégulier)
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