|
du tréfond de mon silence jaillirent ces queques mots :
Mon amour est sans issue,
Oui, je t’aime à ton insu,
Malade à en crever,
De tes jours mon cœur grevé.
Je rame à contre courant,
Ecumant et soupirant
Sous le poids de ton mépris
Tel Atlas soudain surpris.
Et je lis, et je relis
Don Quichotte et sa folie
Pour me donner le courage
De tout t’avouer sans outrage.
Mais tout n’est que vanité,
Même ta docilité,
Que j’aimerais acquise
Ne me sera promise.
Ô que ce cœur défaillant
Brise mon élan vaillant ;
Que je souhaiterais périr
Tant cela me fait souffrir…
Ah diable ! Je déraille
Quand mes sentiments tu railles,
Quand mes mots te sont odieux
Et que je me veux ton dieu !
Ô ma belle intouchable,
De ton âme indomptable
Je me ferai un tombeau
Sous le vol de jais des corbeaux.
|