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C’est un bien curieux livre écrit dans un seul trait,
D’une plume mouillée aux sursauts de l’histoire,
Quand la vie nous invite élan libératoire
À prendre le chemin pour en cueillir l’attrait.
À chaque mot sa place aucun ne se soustrait
De ces sillons encrés des semis de mémoire
Et l’écriture fine au secret d’un grimoire
Dessine nos contours dans un aveu distrait.
Au temps ainsi livré, que jamais rien n’efface,
Nous aimerions parfois en corriger l’espace
Qui trop souvent nous pèse en son lot de regrets.
Mais nous savons l’erreur, nécessaire méandre,
Qui superpose l’ombre à l’éveil d’un progrès
Puis façonne l’humain que le destin engendre.
Myosotis
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