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Hommage aux mineurs poètes et pas du tout mineurs
La Mort du Galibot de Achille Saletky
Au fond du grand tro noir, perdu dins l'nuit profonte
Samuel mène un treuil, l'dangereux Treuil Leconte.
In fait quinzain' Saint'-Barb' ; l'binache est plein d'carbon.
Aussi sans printe el temps d'frotter l'sueur dé s'front
L'brav' petit galibot nu jusqu'in bas d'l'échine
Bouillant, soufflant, finquant, comme unn' pétit' machine
Fait marcher les barous comm' l'express les wagons
Soul'vant l'poussièr' noirâte in épais tourbillons
Les ball's déval'nt dins l'treuil comm' dins l'foss déchind l'cache.
L'pouli grinche et crach' feu comme un dragon in rache ;
L'cord' siffl' comme un serpent ; les lourtes chaîn's ed fer
Faitt'nt un bruit effroyage. In s'crorot in infer !...
L'treuil marche à tros barous ; il est assez rapite.
Les galibots du pied s'dégourditt'nt au pus vite
Pou fair' manquer in haut, mais sans y parvenir.
Manquer à Samuel ! i s'f'rot putôt mourir !
...
In vient d'sonner ahu. Les belin's plein's sont prêtes.
L'barrière est cor fremée, pindue à des chaînettes :
L'galibot l'ouvre, imballe et... pousse un cri d'horreur.
Les trois balls part'nt au fond ! décroché's !... Pris d'frayeur
Samuel s'est d'abord intassé dins s'cabaine.
Dins s'niche i peut s'flatter d'ête in sûr'té certaine ;
S'il y reste i n'peut même pas être égratigné
Mais ch'est sûr'mint la mort pou les gamins du pied.
N'étant point avertis du danger qui les m'nace
Les tiots sont in plein voée ; incore un p'tit espace
Et les ball's comm' trois rocs roulant du haut d'un mont
Vont v'nir les aplatir ainsi qu'des figu's au fond.
Alors el' galibot quitt's vaillammint s'cachette,
I s'précipit' dins l'treuil et fait marcher l'sonnette.
Oubliant s'propr' danger pour sauver les deux p'tits.
L'vibrant signal d'alarme est juste à temps compris :
Les décrocheux sont saufs. - Mais au pied dé l'montane
Les ball's ont accroché les barous vut's in panne...
Crassier Minier (le terril) de Henri Raimbaut
Sombre terril dans la grisaille
Cailloux remontés des entrailles
Tu domines ainsi les corons
Crassier noir, couleur de fond
A bien connaitre ton passé
Pauvres mineurs tu as usé
Esclaves du travail
Pour relever ta haute taille
Torrents de larmes sur tes côtés
Tu voudrais pouvoir oublier
Peines et souffrances endurées
Par la corporation d’ouvriers
Sous la neige les soirs d’hiver
Le blanc pour cacher la misère
Remémorer tristes moments
Tous les deuils, les accidents
Parfois si le rouge te domine
Tu te morfonds et tu rumines
Pense au chemin de croix
Des gueux, mineurs de notre Artois
Au ciel d’été tu reverdis
C’est que tu veux que l’on t’oublie
Tu es témoin de l’aventure
Comme le passé fut des plus dur
Tu es là comme une montagne
On arrive au pays minier
Tu domines ainsi la campagne
Passant, tu ne peux oublier
Les Gaïllettes de Charles Bruchet Noeux les Mines (1925-1989)
In vot sur les enseignes ed’chés marchands d’carbon,
« Ichi,têt’ed’moniaux, ichi, noix et nojettes »,
des noms bien délicats, des biaux mots, ch’est mignon,
mais pou l’mineur ed’fond, tout chà, …ch’est des gaillettes.
Mets un’gaillette dins ch’fu, y fait frod dins l’mason,
L’air al’passe par ed’sous l’porte, et j’ai comme des frissons,
Surtout qué j’sors de ch’caudron, et y’a la gripp’ qui cueurt,
J’sus d’jà pas trop costaud,évitons d’aut’ malheurs.
Mets un’gaillette dins ch’fu, j’ai frod jusqu’à mes och’es,
L’gueuette al’est pu rouche, y faudrot qu’té l’dégroche,
J’mai quand mainme pas traîné tou’ m’vie in d’sous de l’terre,
Pour avoir déjà frod avant d’êtr’ mis dins ch’cim’tièr’.
Mets un’gaillette dins ch’fu, n’acout’ pas nous minist’,
Cros tu qu’y dit à s’femm’ « Y faut qu’t’économiss’ »,
Cros tu qui’y dit à s’femm’ in véyant ch’thermomèt’
« Cha dépass’ vingt degrés, té s’ra privée d’gaillette ».
Mets un’gaillette dins ch’fu, eun’pelle din ch’convecteur,
Et ouv’ el’ port’ d’in haut pour faire monter l’caleur,
L’hiver va s’installer, fau récauffer chés murs,
Té sais que l’Pas de Calais ch’est pas la Côt’ d’Azur
Pourtant j’ninvie pas l’sort ed’chés gins du Midi,
Duqui fait tell’mint bon, qu’in dort sans c’mich’ ed’ nuit,
Car pour mi chés gins là, y peuv’tent pas apprécier,
Tout l’bien être qu’in peut s’faire, à pouvoir s’récauffer.
Ah ! Que bonheur subtil, d’acouter ch’fu canter,
D’ouvrir el’port’ de ch’four, et d’y cauffer ses pieds,
Ou quand y a des pétotes, qui cuiss’t’ent et sint’ent bon,
Et qu’on ar’tourne quéqu’fos, de l’ point’ ed’ sin tijon.
Et ch’ tout p’tit bonheur,que j’viens chi d’évoquer,
Est fait de presque rien, mais à vous tous je l’souhaite,
Tant qué j’verrai autour des queminées finquer,
J’dirai "y n’ont pas frod, y’ont ar’mis eun’ gaillette "
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