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Le Roy nous offre ses douceurs.
Versailles, palais et ces douces heures.
Louis le quatorze évolue
Quelques un ne l’ont pas voulu.
Le soleil vit ce septembre.
Les couleurs meurent comme l’ambre.
Ce parfum qui nous met à nu
C’est ce moi que j’ai reconnu.
Les fruits deviennent bombes.
Rien à s’agripper, ils tombent.
L’hirondelle encore frissonne.
Les ailes anciennes sonnent.
Il fait froid quand la mort appelle.
Un hiver ou les genoux pèlent.
Dés partent dans l’importance.
Ne plus voir cette potence.
Trop des miens ce balancent vers.
La nature n’a plus tout ce vert.
Le ver luit dans cette pomme.
Il nous bouffe, nous assomme.
Un octobre encore si noir.
La mère voit le père sans pouvoir.
Alors des couteaux vont pleuvoir.
Certains ont cru à ces pourboires.
Des hommes croient en décembre.
Père Noel et vous des cendres.
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