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Le parfum de la mélancolie,
Cette douce amie,
Dans les bras de laquelle,
L'on se réfugie,
Quand la vie ne devient que soucis.
Les parfums d'une romance,
Pour ceux qui connaissent,
Cette chance,
Quand dans les bras l'un de l'autre,
Rien n'a plus d'existence.
Une existence qui n'a rien de réelle,
De ce monde d'une substance virtuelle,
Dans lequel se cache peines et haines,
Ou rien existe vraiment,
Sans le regard d'un existant.
L'arbre dans la forêt,
Sera debout à jamais,
Si il n'y a pas un regard,
Pour sa chute voir,
Nous n'existerons jamais vraiment,
Si au dessus de nous il n'y a rien de plus grand.
Tel est le regard des croyants,
Mais aussi celui des mathématiciens,
Que nous soyons poussière,
Ou issu d'un algorithme scientifique,
Tous espère être l'essence d'un père.
Mais a ton de ces réponses vraiment besoin,
Pour vivre demain,
Alors que dans le corps de chacun,
Il est hébergé une multitude de sentiments,
Qui font de nous des êtres vivants.
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