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Amour se veut toujours de plus noble fortune
Mais las*, il n'en est pas d'un honnête désir
Qui ne sache à lui seul accorder son plaisir
Allant en brise-vents cueillir son infortune.
A ses grâces, s'en vient très souvent opportune
Une cour emplumée, un oeuf prêt à gésir,
Caquetante, l'oeil vif à se vouloir saisir
Un coq hardi si fier, ne la veut importune.
Le mètre connaissant de l'espace et du sol
Et d'un superbe effort, à peine atteint le col
Qui d'un sommet pointu ne sait que trop descendre...
Fuyez cet orgueilleux qui de lui s'aime fol,
Bel Ara, bateleur, amour n'aimez point mol,
Poulette, le réveil de feu deviendra cendre!
SAINT-AMOUR.
* Las: hélas ( en vieux françois )
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