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Où on lit de la poésie, doctement, en érudit, l'émotion rentrée dedans à n'écouter qu'un murmure sans vie, on est là à filer du temps tout le corps indistinct, pourquoi ne pas épier le quatrain? Au point où j'en suis je ferais mieux d'aller cueillir du buis mais c'est pas la saison et il fait plus chaud dans cette maison alors pourquoi aller cavaler? Pour me piquer à de tristes rôles, à de tristes drôles, c'est un soir où je me frôle sans trop d'aventure, glisser plus en avant ça pourrait devenir vexant, non, c'est pas le mot, blessant plutôt.
Triste soir aux dents lourdes, reste un tout petit fond dans ma gourde, mais demain il fera jour et je retrouverai bien alentour de quoi gonfler ma flamme, de quoi visser ma trame, la vie est belle, pleine, ce qui me tue c'est la flemme, ou le désabusement mais c'est une rustine de vacant, une routine pour pédant, je le sais bien, et pourtant ma voile ce soir ne sent pas le vent et je m'épuise à souffler seul. Je crois déjà porter mon deuil mais demain promis je vivrai avec mes compromis et j'ai bien le temps de caresser de nouveaux sentiments doux comme des seins, loin des quatrains qu'on lit prestement, doctement, mal.
La poésie traque l'émotion et si elle use d'illusions elle rend les choses moins fatales, les gens par décharge sans tourment si elle sait offrir un compagnon de souffrance ou de délivrance, à celui qu'elle sait nourrir de sa pitance puisqu'enfin un ennemi se tourne, le silence, et qu'enfin les mauvaises sensations en ce jour déposent le rubicond aux pieds de tes yeux trop troublés pour y voir autre chose qu'une oeuvre "estam-pillée".
Le mieux est d'aller dormir, de laisser le rêve de dévêtir, n'y voyez rien de sexuel braves gens, mon rêve fait son chemin seul, cavalièrement, et n'a que faire de mes souhaits, dans ce miroir je ne connais pas mes traits et si la lumière y est toujours voilée, j'apprendrai bien à aimer.
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