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Il n'empêche, l'os à moelle s'épaissit, sa faille cherche une vie, erreur, une nouvelle coupure s'incise sans bruit. Dans les feux de l'ennui, l'accroche baladeuse rit, coule, le sable fondu de l'ennemi.
Le vagabond, depuis si longtemps traduit, se définit, mais ses noeuds ne sont pas finis, il a l'échappée trahie et la plaintive envie d'une crue de dénis. A trop perdre, la rage s'évanouit.
Allez, forgeron honni, martèle le filet rouge nanti aux rots répugnants, satisfecit.
La traversée, au long court, se détourne, les actes froissés s'en retournent aux anal-grammes pilés.
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