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MA MENAGERE.
Elle est belle
A jouer au chasse-poussière,
Elle est celle
Qui se confond dans la lumière.
Elle ramasse tout ce qui traine,
Un papier, un cœur à la traine,
Elle les range
Dans son sourire qui est secret,
Elle les lance
Dans la nuit de ses cuisses, objets
Qui regagneront l’éternité
Du marbre de sa peau désirée.
Elle est claire
Dans ses yeux comme dans ses pensées,
Elle éclaire
Le feu d’une passion partagée
Dans l’âtre ruisselant de son nid
Accueillant comme le paradis ;
Elle ne dort pas
Veillant sur l’ombre de mon ombre,
Elle ne sort pas
De sa réserve ni du nombre,
Elle essuie, lave et repasse
En ne laissant aucune trace.
Par la fenêtre
Elle secoue les chiffons sales
Pour mieux connaitre
La vraie pureté totale
Des amours qui vivent si bien
Au lit du ruisseau de ses reins.
Et elle sourit
A pousser le balai chagrin
Qui se nourrit
De souvenirs cachés au coin
Des alcôves chiffonnées
Qu’elle passe au fer de l’été.
Elle époussette
Les moutons, noirs regrets cachés
Dans ma tête
Qui tournent aux bouts des seins nacrés
Pour s’envoler au vent désir
De ses baisers, de ses plaisirs.
Elle met la cire
Sur le bois lisse des souvenirs,
Elle ose dire
Qu’elle ne veut pas voir dépérir
Son intérieur qu’elle a rangé,
Son extérieur qu’elle a soigné.
La vaisselle
Elle la passe à l’eau de ses yeux
Qui ruisselle
A l’égout sans fin des adieux,
Elle récure et elle décrasse
Les bibelots qu’elle enchâsse
Dans sa mémoire
De ses cheveux de nuit-passion,
Dans les armoires
De ses fous rires sans caution,
Ma ménagère ménage
Notre amour, de son corps sage.
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