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Il gambade et on le voit passer.
Il danse au dessus de ce passé.
Il marche sur l’eau de là, ce reflet.
Il est en mouvement vers les sommets.
Il se rit de la faux en s’échappant.
Il ouvre les grilles comme chenapan.
Il passe mais dans l’œil cet éclat.
Il ne se rend pas, conte d’un état.
Il ne pense de l’asphalte rien.
Il s’en fout et roule mais plus rien.
Il a vu dans son mouvement la mort.
Il s’est cassé sans avoir un remord.
Il était heureux car c’est mon avis.
Ille qui n’appartenait qu’à lui, vie.
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