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Désormais je ne salut qu’à trois doigts.
Une impasse, métamorphose, voie ?
La Serbie et l’Helvétie connaissent.
Le dollar se touche, cette espèce.
Pourtant je ni peux rien, paresseux ?
Certains doigts se ferment, capricieux ?
La trinité décidément nargue.
Larguer les amarres et voir les vagues.
Punition d’un toucheur effréné ?
C’est pourtant pour toi que je vais freiner.
Du puits traine l’odeur de cette mort.
Ils étaient trois petits enfants, remord.
Nicolas les a sauvés du boucher.
Je peux encore me servir d’un hochet.
Le capitaine crochet veut pendre.
Peter pan jamais ne veux se rendre.
Trois doigts et d’incertaines grenouilles.
Deux bâtons et on mange des nouilles.
La fin serait elle notre maladie ?
A part moi, pas de mortels, c’est dit.
Chant, chemin, courant, il me faut de l’air.
Cette main comme un gout, un arrière.
Django nous a donné l’impossible.
Avec ces doigts on atteint la cible.
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