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Immonde, je sentais mes veines claqueturées, laquées, s'obscurcirent. La raison me démangeait, il fallait défrayer la chronique mortifère, rien ne sert d'attendre, il faut savoir gîre à point.
Un monde informel suscité de désirs scissionnels, des êtres si marchands avant leur "naissance" ne peuvent être que de bons produits, marchands de biens pour les plus aboutis. Quoi qu'ils en disent, la démature prend le pas, la vraie nature? Quelle chape de bois ( je m'en ressers un).
"Qu'elle démature", la vie se joue et jongle de ses faux-fuyants, de ses vrais sembants, angles de guimauve et (en) lignes conductrices, si elles n'arrivent pas au port d'attache (d'un fil à la patte), voient les drapeaux de complaisance se décliner en couleurs chamarrées. L'oeil se souvient.
Tels sont nos cris, les ondes traversent des eaux chaudes, tièdes, froides, se mélangeant, nos ivresses ont la couleur de ces lois. Etats d'âmes, bordel organique, mais nos devenirs ne sont qu'une somme de savoir crever.
" Ou savoir vivre?
- Réflexe de condamné.
- Pretexte catalogué.
- Au vent du mépris, nous sommes tous égaux."
Atroces, sans être féroces, inutiles, sans êtres futiles, enculés, en soignant nos effets. Nous sauvons nos temps morts, d'un accord à l'autre, nous occupons l'ennui de nos coupons fortuits ( en même temps je viens de lire le poème d'avant, peut-être "un(e) enfant", ou pas car face à la disparition d'un proche les émotions "premières", "vraies", "gouvernent", donc "fortuit?"
Poésie, crier dans un désert disert, ne date pas d'hier, sans en être fier, ça reste "humain trop humain?" Une forme de philosophie à coups de marteau. Bon, je finis.)
Trop de cris cliniques, ils ne méritent que des néons de piscines. L'hopital des enfants malades vends des encarts aux plus offrants, cagnotte gagnante, affligeante.
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