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De bois spongieux, retentissent, suffocantes, d'une marche pressée, et l'on découvre, surpris, la pensée de l'illégalité. Le mal rançonné, car tout se tarit, et le rythme finit coule, on se prend à refuser les icônes dénaturées. Puisque ces sources "vives" coulent depuis si longtemps, hors de nous, qu'elles éloignent leur course floue en son dedans strigulant. Elles ne vivent que pour déchiqueter, les hyènes sont lâchées, ricaneuses, toujours sur le "qui vive", la tête dans les entrailles, fumantes, jouissance acquise (mais pour qui et pour quoi faire).
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