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Errer là depuis l’enfance.
Piqué là dans cette France.
La fenêtre offre ces champs.
Des yeux sur l’hiver méchant.
Avoir vu cette mère morte.
Des poignards comme cohortes.
Etre heureux avec ses seins.
Et toi christ t’avais tes saints.
Croire toujours à cette vie.
On la goutte et c’est fini.
Je ne pari pas sur l’anglais.
Des robots comme l’homme vrai.
Un camembert fait un français.
Des odeurs que l’on reconnait.
Le net a fait place nette.
On parle sur la planète.
Vitesse chasse le livre.
Il était la France ivre.
Tu sais que je te redoute.
Alors, l’anglais, je te boute.
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