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« La fin du monde est pour demain ! Je vous le confirmerai la semaine prochaine. »
Frédéric Deville
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J’écoute T.S.F., le regard dans le ciel,
Mais il est quoi ce monde, qu’on puisse y espérer,
Il va falloir gratter, ça devient démentiel,
Où sont cachées les sources ? Que reste-t-il de vrai ?
La bouche un peu pâteuse, j’articule des mots,
Il est quoi ce langage, qu’on puisse y espérer,
Quand nous poussons des cris, comme les animaux,
Quand l’espoir bâillonné on est défigurés.
La condition humaine fait encore des recettes,
Quand tu passes à la caisse, tout le temps chaque fois,
Croyant tout acheter, tu t’assoies sur tes fesses,
Il y en a des bizarres et de drôles de lois…
Tu te souviens, le coq avait chanté trois fois,
Et le fou bien dix-sept, si j’ai bonne mémoire,
Un caillou agité, de conscience parfois,
Qui force dans le ciel un peu sa trajectoire.
Puis cet instant déclic, où la fièvre se lève,
Mais il est quoi ce monde, qu’on puisse y espérer,
Un instant de musique, pour nous faire une trêve,
Pour préserver nos rêves où ils peuvent opérer.
J’attendais du soleil, mais le temps est variable,
Un peu de vent soufflait sur des idées probables,
Il pleuvait des étoiles, quand on baissait les yeux,
On faisait des projets quand on devenait vieux…
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A20090425
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