La gangrène

ce matin le fou de l’île m’a imploré
les larmes du Saint Laurent l’avaient vidé
mon île se meurt dans un quart d’heure
une gangrène inexorable la mine

les îles ont les pieds fragiles c’est connu
et l’onde les inonde à la seconde
c’est l’agression en toute saison

le sable file à l’anglaise et la glaise en mortaise
le transatlantique la baise jusqu’à la falaise
la crue des eaux monte sur son dos
les grandes marées la couvrent d’une cape d’eau

plus de répit hivernal pour la sale besogne
les glaces rognent leur temps de travail
les berges mises à nu n’en peuvent plus

le réchauffement planétaire rend précaire
le moindre estuaire la moindre lichette de terre
mon île rongée la maladie file vers d’autres îles
les villas les villes et bientôt le pays qui défile
sur les mortes eaux aux desseins boueux

la gangrène est partout à la petite semaine
elle allonge le pas à chaque neuvaine
mon île devient peau de chagrin triste destin
les arbres centenaires tombent dans la tombe
c’est l’hécatombe et bientôt l’outre tombe