Le jour se meurt

quand le soir éteint l’éclat de chaque chose
l’ombre qui les entoure en devient toute rose
les arbres et les monts annoncent la nuit en croisade
en recouvrant leur somptueux manteau de parade

dans l’indolence de l’instant sur le sol brun
trébuchent des feuilles de sang au parfum
qui embaument les narines de la brise essoufflée
les arbres à demi nus trônent en squelettes éraflées

le noir de l’automne tombe comme une tombe
dans le trou sombre nourrit de décombres
le soleil perd son sang dans l’onde de rubis
car sa blessure mortelle peu à peu l’assombrit

la lune bleue et blanche contemple l’incendie
et attend la fin de l’acte de la lente tragédie
pour émerger dignement des nuages et des brumes
car sa flamme ne s’allume qu’à l’instant posthume