Dans la vieille armoire

l’homme qui puise dans le tiroir des ans
les larmes et les pleurs les joies et le piquant
c'est l’homme qui tisse la toile du souvenir
des nuits blanches et des jours sans avenir

dans le placard gris pleurent toujours les draps
qui ont réchauffé notre existence de ses aléas
trop tôt pliés et rangés ils ont encore la chaleur
des amis et du cœur du désir et du bonheur

le voile qui recouvre le souvenir des choses
se tisse à chaque jour que la vie dépose
et quand le soir y brode son tissu noir
l’oubli remise le passé dans l’armoire

chacun est le tisserand de sa vie rapiécée
certains tissent serrés car ils sont trop pressés
d’autres flétrissent les fils de leur manteau
les faux plis et les déchirures nous usent trop tôt