LE BISTROT.

D’un côté gisent des poivrots.
Dans l’autre coin, crient des jeunots.
Les uns, d’alcool sont imbibés,
Les autres semblent subjugués.
Là bas, on joue à la belote.
Il va pleuvoir à Gravelotte.
On est à Londres l’envoûtante.
Dans une brume si polluante.
Il y règne une chaleur sordide.
Un rire éclate d’une ride.
Elle oppresse l’ambiance glaciale.
J’attends du vrai, de l’amical.
Des bruits s’évadent de partout.
Pourquoi d’un seul coup, suis-je seul ?
Désespérément un homme seul.