Stupeur...

J’aimais cette putain de paix.
Le malin plus là, bienfaits.

Livres réservés à ces bons.
Journalistes de ces rebonds.

Un enfant a l’air de dormir.
Même pas le temps de vomir.

Le fauve n’aime pas l’homme.
Trop de dégâts nous consomment.

Retrouver l’âme du chasseur.
L’écraser de notre douleur.

Elle voit elle les cons qui sonnent.
La cloche non plus ne pardonne.

Douceur envolée tout à coup.
Penser à lui serrer le cou.

Dieu n’était pas quand t’es parti.
Une pensée et puis fini.

Grâce au vieux certains croissent.
Des grenouilles là croassent.

Une mort et même pas vu.
Pendant trop de temps j’y ai cru.

Il est mort il y a longtemps.
Ou est-il ce mal entendant ?