Cercueil

Le bout du bois est déjà là.
Tout cloche quand elle n’est pas là.
Ultime sortie de ce corps.
Le sable transformé en or.
Drôle d’instinct que de mourir.
Pluies caressent le sourire.
Des regrets chargés de larmes.
On est pressé, pas d’alarme.
Un homme qui travaille encore.
Reste le souvenir d’un corps.
Gamin qui rêve d’un vélo.
Il l’a eu, il sort de ce lot.
Faux affronter les légions.
L’humain est bête, un lion.
Des bons et des biens heureux.
Même pas peur d’être peureux.
Le petit fouille sa trousse.
C’est l’infini qui le pousse.
On a peur de cet autre, nous.
Restent pour pleurer nos genoux.