On n’est pas sérieux quand on a cinquante-sept ans

Je vais me taire à présent
Retourner à ma nuit comme un autre à sa niche

J’avais cru Je ne sais Des histoires à deux sous
Ces machins que l’on dit quand on n’a rien à dire
Aux enfants qu’on était Aux vieillards qu’on devient
Sauf qu’il en est parmi nous
Doux dingues ou rêveurs
Pour y croire vraiment

J’avais cru Je ne sais Des récits déchirures
Un ange blond surgi d’un ailleurs imprévu
Une femme si belle qu’elle ne s’en doutait pas
Pour un amoureux niais qui se prend à sourire
De l’espoir à croquer pour poète vieilli
Désuet

J’avais omis mon âge et les marques du temps
Et la symphonie triste de la réalité

Elle me l’avait pourtant dit
Il n’y a pas de Princesses
Pas d’amour Pas d’ailleurs
Mais le gluant constat que tout est à revoir

Il me reste ma vie
Ce grand bateau de larmes et de miel mêlés

Il me reste à vaquer dans votre dimension
Moi qui viens des étoiles et côtoie des comètes

Il me reste à pleurer
Tout le farouche orgueil de mes rêves défunts

6 mars 2014