Sort d’un poète

Je n’aurai plus d’amour
Car je n’ai plus de cœur
Une louve l’a mangé
En guise de quatre heures

Pourtant l’avait l’air de l’agneau
La louve Il m’en souvient
Et puis même de l’ange Allez vous y fier

Elles mordent en douce et à moitié
Les louves De nos jours
L’air d’y toucher si peu
Patte blanche et de velours

Je n’aurai plus d’amour
Car je n’ai plus d’été
L’Autan me l’a soufflé
D’un geste de la main

C’est ainsi fait le vent
Cela ne prévient pas
Ça se lève et puis va
Sans même qu’on l’attende

Pourtant il faisait beau
Je me rappelle encore
Un printemps qui semblait contenir ses promesses
Des filles en jupes courtes
Des oiseaux plein le ciel
L’âme sucrée de l’air
Du soleil En veux-tu

Devait faire trop beau pour que ça dure encore

Je n’aurai plus d’amour
C’est un sort de poète
Que de finir ses jours à mâcher du regret
Et taquiner de la plume
Le cadavre du cœur

17 juin 2011