La porte

La porte est encore ouverte
Si peu c’est vrai Si peu
L’entrefilet de la lumière
Le rai délicat de l’envie
Entre le chambranle et le bois
Il est possible Va-t’en savoir
Qu’un coup de vent la pousse

Entre l’ombre et la lumière
Il n’y a rien Ou presque rien
Qu’on soit Vinci Qu’on soit Vermeer
Il n’y a rien

Le temps que l’œil s’accoutume
Et voilà le soleil levé
L’aube d’ailleurs emporte en elle
Tout le parfum des nuits
Elle s’ébroue de l’ombre et elle naît du noir

L’aube des fois c’est un prénom de femme qui danse
Alors qu’on n’y croyait pas encore
Il n’y avait ni son ni lueur
Juste le tulle idéal du vent
Sur les cuisses nues des arbres

J’ai cru naguère que j’étais aimé
On a des fois des illusions
D’artiste ou d’imbécile
J’en suis resté tout abasourdi
Sonné de coups d’étoiles au crâne

Et je me suis remis en route
Pèlerin blême
Mon sac à dos rempli de rêves
Et le cœur lourd

Il faut qu’une porte dit-on
Soit ouverte ou fermée
Celle-ci reste un peu les deux
Dans l’entrebâillement de l’espoir
29 juillet 2011