L'ange...

Un ange passe,
Eclair de plumes
Dans le courrier du crepuscule

VA VOLE ET DIS-LEUR;

Que tu viens d'un pays
Formé dans une poignée de main
Où les nuits chantent
Pour conjurer la peur des lendemains

DIS-LEUR

Que nous sommes une bouchée
Répartie sur sept îles
Comme les sept couleurs de la semaine
Mais que jamais ne vient
Le dimanche de nous mêmes.