23.03.2001 - C 52 P 3 - UN POEME ? ...

UN POEME ? …

D’un poème, il naît une miette,
Un hémistiche, par hasard,
Un mot qui chante, une ariette …
Le titre, seul, est en retard.

Il neige : hiver vide sa couette,
L’automne gris tend son brouillard,
L’été mitraille la Croisette,
Ou le printemps traîne, flemmard.

Un coup de fil me vient d’Eysines,
De Saint-Chély, de Cap Martin …
La prosodie est sans épines !
C’est la fraîcheur d’un clair matin.

Le facteur dépose une lettre
D’amis fidèles, de Ransart.
Le soleil fait, à la fenêtre,
De mes rideaux, des œuvres d’art !

Maison et cœur, tout s’illumine,
Le poème vit son essor.
Vers l’œuvre pie, il s’achemine,
En impondérable tussor …

Tous les mots sont d’or fin, de jade,
De topaze, émeraude, onyx …
Plus aucune rime n’est fade,
De l’éloquence, c’est le Styx !