La poésie et ses problemes

La poesie et ses problemes

Il voulait dialoguer avec sa mÚmoire
A la recherche des mots pour un espoir
Il voulait avec un effort suprême
Etre lui, sans être un autre mais être lui-même

Il était seul devant ses blanches pages
Loin des montagnes, de la mer et des rivages
Il allait au fond du puits de ses rêves
Dans la nuit et la solitude qui n’avaient point de trêve

Leur entretien était souvent dans de confuses paroles
Pour être dans la forêt du solitaire où tout s’envol
Son but était d’être en relation constante avec son esprit
Son âme était dans le désert de la mélancolie

Mais son cœur était au repos dans un grand silence
Dans la clairière de ses pensées et de l’espérance
A vouloir sculpter dans le marbre, il en oubli le vent
Mais il a les secrets du poète, une connivence d’un instant

Alors dans son vide rempli de vers et de quatrains
Son poème seul compte et vit dans l’écriture de sa main
Il vit maintenant, il rêve car son poème est né d’un grain de vie
C’est une graine qui portera alors les vers de ses écrits