Passeur

Sur cette rive, il pleut,
il pleure des larmes de sueur,
des cris de malheur,
des geints de douleur.

J'ai dit : un ciel de plomb !
Iris habitait cette île,
elle rêvait de bleu et de jaune et de vert.
Elle bredouillait encore,
mais un murmure doux comme une pâquerette
se formait sur ses lèvres.
Des yeux ! Oh combien d'yeux !
Le captait,
l'imitait.

Bientôt, ce fut comme un chant qui
se composa,
s'éleva
mais Iris n'est plus là.

Il y a dix, quinze, mille Iris
et le ciel ?

Quelquefois de l'orage, des nuages qui voyagent
mais oh, combien de bleu !
Le bleu et le jaune et le vert
dans mon cœur des couleurs,
dans le tien du bonheur !