Le bonheur
Il n'y a plus de fruits dans l'arbre du soleil.
Tes bras ont trop porté l'enfant endolori.
Lers sillons du vallon attendent la pluie fertile.
Le soldat veille au pied de son château hanté.
Le pianiste écrit une sonate.
Le chant passe au-dessus des maisons
imprime un cœur, un autre et puis,
un autre encore.
L'unisson parvient au laboureur
qui s'arrête un instant,
à la brodeuse qui ajoute un pétale
à sa fleur,
au prisonnier à l'étroit dans son puits.
Un pas discret, si secret a rejoint
le silence endormi.,
l'a juché sur le nuage de ton front.
Il a pétillé dans tes yeux.
"Personne ne sait encore si tout ne vit que pour mourir
ou ne meurt que pour renaître."
(Marguerite Yourcenar)
Tes bras ont trop porté l'enfant endolori.
Lers sillons du vallon attendent la pluie fertile.
Le soldat veille au pied de son château hanté.
Le pianiste écrit une sonate.
Le chant passe au-dessus des maisons
imprime un cœur, un autre et puis,
un autre encore.
L'unisson parvient au laboureur
qui s'arrête un instant,
à la brodeuse qui ajoute un pétale
à sa fleur,
au prisonnier à l'étroit dans son puits.
Un pas discret, si secret a rejoint
le silence endormi.,
l'a juché sur le nuage de ton front.
Il a pétillé dans tes yeux.
"Personne ne sait encore si tout ne vit que pour mourir
ou ne meurt que pour renaître."
(Marguerite Yourcenar)
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1 commentaire
José · le samedi 17 août 2019 à 09:08
Pris dans l'immédiateté du présent, nous vivons dans une relative indifférence une sorte d'illusion de temps illimité et renouvelable quand il est tout le contraire...
Nous le réalisons (avec tous les petits bonheurs qui l'émaillait) tardivement, ou par instants, quand tout à coup on s'aperçoit que nos enfants ont grandi, que des rides se sont installées sur notre visage ou que le monde a follement changé.
Amitiés
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