L'hiver

Les fleurs se sont figées.
Le blanc est presque bleu,
cristal, métal, œuvre de glace.

Restez ainsi longtemps
dans votre éclat premier, sculpté.

Des feuilles recroquevillées,
des oiseaux apeurés, affairés, réfugiés.

Un passant qui court dans l'allée
tentant de réveiller
ta peine, tes chaînes.

Le froid s'est installé et tout est désolé.

Le soleil lointain ne nous réchauffe pas.

Un clochard tente de respirer quelques souffles échappés.
Son regard est inquiet ; il tente d'apprivoiser
le froid qui le tiraille, la faim qui le tenaille.

Et qui passera là ? Peut-être personne aujourd'hui !
Mais peut-être toi … pourquoi pas ?

Dans le sentier feuillu court le souffle d'hiver
impénétrable, inexorable.

Et voilà qu'un enfant en sautillant s'approche,
et, qu'une fleur s'ébroue et lui sourit.