Ne dit rien

Ne dit rien.

Le fond de l'air est doux
Nous chante la mésange
En élevant son cou
Au faîte de la grange.

La source qui cajole
Le ventre d'un galet
Sautille et caracole
Serpente dans le pré.

De la montagne rousse
Coiffée de sa forêt
Monte l'odeur des mousses
Enivrant les cyprès.

Le lac tend un miroir
Où le roseau se mire,
D’émoi d'un nénuphar
En rosit de plaisir.
.

Ne dit rien.
Écoute l'oiseau.
Prend ma main.
Il fait si beau.

L'été se fait discret
Au lit de la vallée.
Derrière les volets
Les mots restent celés.

C'est le temps qui chemine
Sous le pas des troupeaux
Dans le chant des clarines
La mémoire de l'eau.

Ne dit rien.
Écoute l'oiseau.
Prend ma main.
Il fait si beau

Anita