"Mais parlons d'autre chose*"

J'écris le temps en effluves printanières
Effeuillages sans pudeur, couchés sur le papier
Que l 'on aime à feuilleter, ici ou naguère
De ces mots parés, apprêtés et bien emballés

Ils ont un air bien familier, peu étonnés
D'être encore employés, une vieille habitude
Veut qu'ils le soient sans être trier
Ils déposent ainsi leur mansuétude

Après tout, pourquoi pas ?
Autant ne pas les faire mourir
S'ils donnent parfois un peu de joie
Aux journées rebelles à partir

Mais l'hiver est si vorace
Et son gel tant néfaste
Avec ses griffes de rapace
las ! l'été n'a plus ses fastes

J'écris le temps en effluves de néant
filant le sable, cet imbécile
qui ne comprend rien décidément
A nous être tant hostile

Les lignes se couchent bien dociles
Par lassitude sans se douter
Qu il suffirait d 'un indocile
Pour réussir à s'effacer

Le temps viendra, un jour, peut être
Où les saisons n auront plus raison d'être
Alors ma plume deviendra secrète
Et les feuilles deviendront belle poussière

*"mais parlons d'autre chose"
disait Jacques Brel